Mi spiace proprio che sia finito, é un libro tosto! Vediamo per mille volte cigni bianchi, ma come facciamo a dire che tutti i cigni sono bianchi? Basta vederne uno nero una sola volta e la nostra teoria é da cestinare. Il titolo nasce da questa provocazione che provocazione in verità non é. Con uno stile semplice, piacevolmente arrogante e spesso divertente, Taleb ci spiega cosa siano gli eventi altamente improbabili (i cigni neri), come cercare di sfruttarli e quali siano le applicazioni errate della probabilità in situazioni non matematicamente casuali, ma sempre con attenzione: la sua non é assolutamente una dissacrazione della statistica. Ci apre gli occhi sul modo distorto in cui percepiamo gli eventi, storici e attuali, facendoci sentire un po’ idioti per gli errori che facciamo quando nel sapere cerchiamo solo conferme. E ci consola anche ammettendo e spiegano i limiti della nostra troppo lenta evoluzione naturale, rispetto a quella tropo veloce dell’ambiente che ci circonda: l’Estremistan in cui viviamo oggi a discapito del Mediocristan in cui ci illudiamo di prevedere tranquilli e sicuri il nostro futuro. Non mancano poi piacevoli riferimenti a pensatori quali Pierre Bayle, Montaigne, Bertrand Russell, Von Hayek, Popper e Poincaré.
La conclusione é molto umana: anche noi, nel nostro piccolo, siamo dei Cigni neri, unici e imprevedibili.

Oggi sono trenta, si sono arrivati, non so se puntuali, ma sono arrivati. Mi sono chiesto molte volte chi e dove sarei stato a trent’anni, come tutti credo. Ovviamente non sono quello che mi ero immaginato, anche perché ne avevo diverse versioni, a partire dall’astronauta fino ad arrivare all’attore famoso. La mia situazione attuale comunque mi piace molto, le emozioni e le gioie che volevo trovare le ho trovate, anche più intense di come me le immaginavo.

Mi sono chiesto chi e dove sarei stato ancora più intensamente prima di compiere venti e venticinque anni. Sarebbe credo anche normale già ora domandarsi come sarò a quaranta, cinquanta e così via, ma non mi viene di farlo. Certo ho qualche fantasia, dei sogni, ma ho smesso di soffrire di una malattia comune ad ogni mortale: la febbre del futuro. Nessuno ne è immune, solo pochi fortunati hanno sintomi lievi fin dalla nascita, qualcuno per incoscienza o beata ignoranza, altri per una profonda disciplina verso la felicità. Io personalmente ne sono quasi guarito, i miei sintomi si affievoliscono ogni giorno che passa, anche se questo non vuol dire che viva alla giornata, sia chiaro. Ho degli obbiettivi precisi, ma a breve termine, quelli a lunga scadenza sono visioni, suggerimenti per un destino che si annuncia solo quando accade e va preso al volo. Insomma sono in una calma tesa, rilassato e nello stesso tempo pronto a scattare. C’è solo una domanda sorda che ogni tanto mi solletica ed è questa: se sarò… Per fortuna non faccio in tempo a sentirla, un po’ per scaramanzia, un po’ perché è davvero troppo debole e decisamente stupida, meglio concentrarsi sul presente.

Visto che oggi è il mio trentesimo compleanno voglio farmi un regalo prezioso e voglio farlo anche a voi che leggete. Di seguito trascrivo un brano stupendo, tratto da un libro di Oriana Fallaci:

“Sono stupendi i trent’anni, ed anche i trentuno, i trentadue, i trentatré, i trentaquattro, i trentacinque! Sono stupendi perché’ sono liberi, ribelli, fuorilegge, perché è finita l’angoscia dell’attesa, e non è cominciata la malinconia del declino. Perché siamo lucidi, finalmente, a trent’anni! Se siamo religiosi, siamo religiosi convinti; se siamo atei siamo atei convinti. Se siamo dubbiosi, siamo dubbiosi senza vergogna. E non temiamo le beffe dei ragazzi perché anche noi siamo giovani, non temiamo i rimproveri degli adulti perché anche noi siamo adulti. Non temiamo il peccato perché abbiamo capito che il peccato è un punto di vista, non temiamo la disubbidienza perché abbiamo scoperto che la disubbidienza è nobile. Non temiamo la punizione perché abbiamo concluso che non c’è nulla di male ad amarci se c’incontriamo, ad abbandonarci se ci perdiamo: i conti non dobbiamo più farli con la maestra di scuola e non dobbiamo ancora farli col prete dell’olio santo. Li facciamo con noi stessi e basta, col nostro dolore da grandi. Siamo un campo di grano maturo a trent’anni, non più acerbi e non ancora secchi: la linfa scorre in noi con la pressione giusta, gonfia di vita. E’ viva ogni nostra gioia, è viva ogni nostra pena, si ride e si piange come non ci riuscirà mai più. Abbiamo raggiunto la cima della montagna e tutto è chiaro là in cima: la strada per cui scenderemo un po’ ansimanti e tuttavia freschi. Non succederà più di sederci nel mezzo a guardare indietro e avanti e meditare sulla nostra fortuna…”
(Se il sole muore – Oriana Fallaci)

Mentre guido verso Malpensa, la radio trasmette per alcuni secondi un famoso brano di Giovanni Allevi e per un attimo mi dimentico di essere al volante di una modesta Panda offerta dalla mia azienda per raggiungere l’aeroporto. La potenza evocativa della musica è qualcosa di davvero affascinante, poche note e in un attimo la Panda si è trasformata in un’ imponente BMW, mentre la grigia strada è diventata una striscia sinuosa fra immacolate colline verdi. Questo bellissimo sogno creato dal ricordo del famoso spot pubblicitario, non riesce comunque a distrarmi completamente, capisco che la musica era il preludio della pubblicità di un libro, il primo scritto dal pianista Giovanni Allevi.

Tornato alla realtà mi risveglio di fronte al check-in, dove vengo informato che ad Amsterdam è in corso una specie di tempesta, di quelle fantozziane credo, visto che in tutto il resto del mondo splendeva come al solito il sole. Faccio gli scongiuri e mi avvio verso l’ignoto. Mentre attendo il mio destino scomodamente agitato sulla poltrona, vedo materializzarsi una controfigura di Star Trek: è il capitano Kirk, anzi no, è il capitano dell’aereo. Metto via il foglietto che avevo preparato per l’autografo e mi avvicino alla persona che in questo momento deciderà la mia sorte… (continua…)